Blog de Manuel Jiménez Friaza
A partir de una escena imaginada por Émile Zola -dos jóvenes enamorados que se comunican a través de sus reflejos en el agua de un pozo medianero-, se plantea aquí, a modo de metáfora, una relación parecida entre el autor y el lector. De esa lectura enamorada, más que crítica, han ido surgiendo estos textos que ahora ofrezco engavillados en este libro, que sale en busca del lector posible en las aguas, siempre turbias e indecisas del pozo del Jas-Meiffren…
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Este es un cuadro inquietante de un pintor inquietante siempre. La inquietud tiene su origen en algo muy singular: en contradicción con el título, no hay ningún niño en esa abigarrada multitud que puebla la pintura. Aunque, en efecto, todos juegan, ¡pero son adultos!
No lo he descubierto yo, sino que lo he leído en el último libro de Santiago Alba Rico (Gaza y el destino del mundo). Oigamos al maestro:
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No sé si ha sido casualidad o porque inconscientemente lo he buscado, pero siempre he vivido en ciudades en las que un castillo o una iglesia presiden la población o son visibles en un cerro cercano. Aunque lo más probable es que haya una razón estadística: son muchas. Bien conservadas o en ruinas, estas edificaciones, antiguos símbolos de poder, civil o religioso, en torno a los cuales se amontonaron las casas medievales, siguen ahí, protectores o amenazantes, como infaustos recordatorios del ojo vigilante de Dios o del Señor…
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José Luis Villacañas tiene el don de saber aplicar conceptos histórico-filosóficos a casos actuales de geopolítica que ayudan a entenderlos. Lo hace de forma ejemplar en este artículo publicado en el diario Levante La trampa de Tucídides.
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Acabo de leer Should You Believe in Fate?, una sugerente columna (“Open questions”) de Joshua Rothman en The New Yorker. Anoto aquí, antes de que se me olvide, un breve resumen de la anécdota que le sirve de percha a sus reflexiones y de las sugerencias que, a mi vez, me han provocado una y otras.
Illustration by Josie Norton. The New Yorker
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15 Asaltos es mi primer y más querido libro. En el aviso para navegantes que reproduzco a continuación cuento su extraña peripecia. A ella tengo que añadir que, desaparecida la asociación cultural que lo editó por fin 27 años después de haber sido escrito, ha terminado autoeditado en Amazon. Por si alguien lo quiere comprar, que en realidad es como invitarme a un café, recuerdo otra vez el enlace:
Pero lo comparto también gratis desde mi nube, aquí
Epub de 15A compartido desde mi nextcloud
El epub es mío, así que es probable que tenga errores: las reclamaciones al maestro armero.
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La razón de que los automóviles sigan construyéndose, vendiéndose y comprándose como lo hacen, y de que sigan desbrozando y hendiendo campos para hacer sitio y ampliar o remozar continuamente carreteras y circunvalaciones es, como en la copla, la razón de una sinrazón. Es una dramática evidencia cotidiana que las millonarias campañas de prevención de accidentes, que los miles de policías que custodian e intentan encauzar el río interminable de coches, camiones, motocicletas no sirven para nada. No detienen la sangría interminable de muertes (más que el SIDA, que los cánceres, que la tristeza) que acarrea en su trajín el transporte automovido con energía fósil de hidrocarburos.
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O Benina, o Nina, según quien la nombre en su universo de ficción. Es el nombre de la protagonista de una de las novelas más extrañas de Galdós: «Misericordia». Esta hermosa historia ha sido despachada habitualmente, en el canon literario, como una novela menor de la última etapa del escritor canario. Yo me apunto, por el contrario, a considerarla, junto a María Zambrano -la autora del único acercamiento cabal que yo conozco a esta novela-, una creación única, polisémica, misteriosa e inquietante.
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Publicado en «La Opinión de Málaga». Republicado en mis «Deslindes y descubiertas, 1»
El halo es la luz, a veces pálida y a veces brillante, que otorga a personas y cosas la fama o el prestigio. El servicio de correos, por ejemplo, lo tenía: trabajé durante un breve tiempo en él y recuerdo a mis veteranos y orgullosos compañeros aseverando, llenos de suficiencia, que si una carta no llegaba a su destino es que no la habían echado. Los veo todavía, con los ojos de la memoria, rastreando a misteriosos destinatarios en cartas arrebatadas de amor con pistas tan vagas en el sobre como ésta: «A ese chico rubio a quien conocí sentado en un banco de la Plaza Mayor, a espaldas del Ayuntamiento». Y, rigurosos como ellos solos, conocedores de la vida y milagros del pueblo, poseedores de una mente ordenada y deductiva, encontrar a aquel príncipe y entregarle la carta apasionada.
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